É a Podridão, Meu Velho (15)

Todos os meus inimigos me venceram.

Nenhum, porém,

Em confronto direto;

Nenhum, porém, 

Como um macho das antigas,

Como um macho de respeito.

À minha sinceridade peçonhenta,

Revidaram com indiferença, pouco caso e sonsice;

Aos meus rosnados hidrofóbicos, com sorrisos fingidos e amarelos, de meia boca, ortodônticos;

Às minhas bravatas, provocações e cusparadas, com condescendência, hipocrisia e tapinhas nas costas.

Todos os meus inimigos me venceram.

Nenhum, porém,

Em um duelo de espadas à sombra de um carvalho medieval,

Ou em um de pistolas fumegantes ao pôr-do-sol em uma cidade-fantasma do velho oeste,

Ou em um de baionetas caladas na calada da noite em uma trincheira alemã;

Nenhum, porém,

Em um ringue de boxe num porão de paredes gotejantes,

Sem luvas, sem protetor bucal,

Sem interrupções de round,

Sem redenção pelo gongo.

Pelo cansaço!

Todos meus inimigos me venceram pelo cansaço.

Em suma, o que sou,

Em re-sumo, o sumo que sobrou :

Um velho cansado,

Cansado de ser vencido pelo cansaço.

(sorte, a dos super-heróis, de poderem quebrar os ossos de seus inimigos e transformar suas caras em massas sangrentas, ou de serem desossados e abandonados, pacotes disformes de carne, no chão fedendo a urina de um beco escuro)